Le blues et la bluette

Le blues et la bluette

Un bluesman ayant chanté tout l’été

Se trouva bien fatigué à l’automne né

Il avait beau cultiver sa voix éraillée

Elle ne tenait plus les notes élevées.

Mais que vais-je donc devenir ?

Je suis chanteur et non émir

Un chanteur quelle poisse, sans voix,

Voilà qui m’angoisse et me laisse coi.

Certes, si la voix hurle, se tût, turlututu

C’est une autre petite voix qui s’émue

Enfin libérée des accents rocailleux

Elle poussa un contre ut joyeux

« N’as-tu donc de talent que la voix ? »

Dit-elle, vaillamment, «et tes doigts ? »

Reprit-elle, enhardie «non mais des fois ?

Crois-tu qu’ils comptent pour des noix ? »

« Ma foi, c’est vrai » réalisa-t-il

« Ma guitare, leur répond, docile

Et sans la voix, je ne suis pas en péril »

« Et puis encore ? Tes mots

 Ne doivent-ils être que chantés

 Pour nous ainsi enchanter »

« C’est vrai, pourquoi n’y ai-je moi-même pensé ?

Ces mots sont mots, qu’ils soient sons ou silence

A défaut de les chanter, je peux bien les tracé

Et par écrit, ils voleront aussi, je m’y lance »

Et c’est ainsi que par un matin d’automne,

Le blues devint bluette comme personne,

Et s’il n’y a ni son, ni accent, ni rythme,

Les mots eux jouent en syllabe le rythme.