Sous les vents

Entre tempêtes et dépressions, les vents soufflent et balayent les paysages. Des vagues devenues furies, des embruns escaladant les falaises, des bouts de végétations devenant oiseaux, marcher dans de tels spectacles est un plaisir. Branches au sol, arbres tombés : autant de témoins de la fragilité des racines. De nos racines. Au fond, qu’elles sont-elles ? On nait sur un territoire, dans une culture, une famille, on grandit selon des principes, des éducations, on se construit par des expériences, mais au fond, ne se cherche-t-on pas tout au long de notre vie ? Nos racines sont multiples, on fait nos premiers pas, nos premières radicelles dans le terreau familial. Celui des parents, des grands-parents, des oncles, des tantes, des cousins, mais aussi des lieux familiaux, habitations, paysages, fermes, nature, ville. On s’y réfugie, par confort on s’y installe dans un mimétisme certainement ancré dans nos gênes. Puis la vie, les épisodes, les coups aussi et surtout nous font dévier de ces zones de confort pour fuir, voir autre chose, apprendre, s’échapper, exister, ne plus rencontrer. Autant de raisons de construire d’autres racines, de se construire. Sans coups, sans envie de chercher autre chose, ailleurs, nos racines restent dans le pot familial, nous restons accrochés à ces vies passées, ces vies antérieures. Il n’y pourtant pas, de façon si simple, juste ces deux états, le terroir d’origine et la recherche d’un autre terroir où se développer. L’être humain n’est pas si simple, si binaire. Parfois, c’est sans chercher qu’on trouve un terroir où s’enraciner. Comme les graines aux vents s’en vont grandir dans d’autres espaces, nos vies, nos pas, nos errances peuvent devenir la source de notre future vie. Telle une rencontre entre deux êtres, les alchimies terroirs – humains existent. Est-on fait pour la ville, ses foules, ses agitations ? Est-on fait pour la nature, ses espaces, ses calmes et ses silences à écouter ? Là encore, rien n’est binaire ni simple. Parfois le doux mélange des deux permet de s’équilibrer. Parfois, nos coins de nature vivent des extrêmes. Périodes estivales et ses foules touristiques, son brouhaha étouffant ses silences, périodes hors du temps où l’on est seul sur les chemins à écouter les vents, à sentir la nature, à vivre pleinement le moment, tel un abandon. Période propice aux questionnements. Pourquoi suis-je ici ? Qu’est ma vie ? De quoi ai-je envie ? besoin ? Les pas se posent, les semelles glissent sur les pierres embrumées, les lapins doivent être tapis dans leur terrier, les oiseaux de mers restent au sol, les vents violent déchainent l’océan et pourtant, le cormoran se joue des flots et plonge pour sa pitance. Simple rappel des besoins vitaux essentiels. Les pensées voyagent, vers les siens, ceux disparus et ceux vivants, sur nos vies, celles alimentaires de nos professions, celles de nos loisirs, celle simple d’être ici et maintenant, au cœur des éléments, sur un rocher en plein océan, balayé par les vents. Résister aux poussées, sentir ses vêtements se plaquer contre le corps, marcher à l’envie par envie. Personne autour, du moins dehors, sur cette côte sauvage. Pas de bateau mais tellement de couleurs que même l’appareil photo ne pourra qu’interpréter ces nuances de verts, d’écume, de roches et de terres. Plus loin le phare esseulé semble résister au naufrage. Les eaux se battent contre les rochers, elles ragent d’écumes, jettent ces bulles de mousse sur les chemins autour. Quel bonheur de vivre ces instants. De goûter aux joies simples que nous offre la nature. De sentir sous ses pieds pousser de nouvelles radicelles, une façon certaine de s’ancrer dans ces roches, de vouloir s’y enraciner. Sous les vents. Tout simplement.

Vagabond

 

L’âme vagabonde, le vagabond vagabonde. Le nez en l’air, le pas tranquille, il va tranquille sur les chemins, sans en avoir l’air. Au fond, pourquoi prendre un air, à par l’air qu’on respire, l’air assuré par le vent léger, l’air rassuré par la simple envie d’être. Au fond, c’est un être simple, au passé composé, peut-être imparfait, mais quel être est parfait ? Des pas si simples, des pas imparfaits, dans un présent qui n’est pas un cadeau, un futur proche au bout du chemin qui ramène au passé antérieur. Il marche. Les idées se promènent, quittent les neurones, viennent par devant, les mains dans les poches de son pardessus il marche. Quelle idée sera la plus forte, la plus présente, celle qui viendrait par-dessus les autres ? Il marche. Au gré des pas et des cailloux, il prend l’air. L’air pur, l’air distrait, l’air absent. Fermé pour balade, il est ouvert aux sens. Aucun sens interdit, libre d’aller, libre de respirer, libre de penser. C’est un libre penseur. Une thérapie sur la vie, ses coups, ses blessures. C’est un libre panseur. Au fond, marcher seul parmi les éléments, n’est-ce pas là la plus belle des thérapies ? Il respire, la terre, les herbes, les embruns, il respire les vies. Il écoute les vies. Vents parmi les arbres, vagues énervées, oiseaux apeurés de cette présence, gibier détallant devant cet imposteur. Oui, c’est un imposteur, un être qui s’en vient déranger cette foule de vies, furtives, craintives. Un vagabond imposteur qui tout à l’heure ira poster ses ressentis, l’encre d’une vie. Parfois les vies se croisent, parfois les vies se mélangent, parfois les vies s’envient, parfois, on vit d’être en vie. Combien de maux seront apaisés par les mots ? Combien de mots viendront tenter de d’écrire si imparfaitement ses ressentis ? Le vagabond vagabonde sans se soucier du temps, celui des Hommes de le leurs horloges, celui des cieux et des nuages. Il marche. D’un pas léger, il va. Oui, il va. Peu importe le qualitatif, il marche, il respire, il vit. Au fond, n’est ce pas là l’essentiel des êtres ? Vivre simplement, respirer simplement, sans avoir l’air, si ce n’est au fond ce qu’on appelle le grand air. L’âme vagabonde, compagne du cerveau, elle le titille, elle lui tend la perche de ses idées perchées, elle inspire tandis que lui respire. Ce n’est pas un combat, c’est plutôt une coopération, une émulation. De ces sollicitations naissent sans sourciller des mots et des idées, des idées en mots, des motivations, des mauvais jeux de mots parfois, mais au fond, quel mal y a-t-il à jouer avec les mots ? Simple errance de vagabond, simple vagabondage, d’un vagabond d’âge avancé, imparfait au futur incertain, satisfait d’en cueillir le présent comme un cadeau.